The Club

Du temps où nous formions une équipe, déjà, il y avait certaines règles à observer en présence de Sin.

Ces règles s'avéraient très utiles à contourner en cas d'affrontement avec l'ennemi.

Elle était plus forte en étant enragée, toute l'équipe le savait. Depuis le jour où l'un des gars lui a hurlé dessus pour lui avoir bloqué le passage. Une histoire à la con. Pourtant, dès que le ton est monté, nous l'avons vu pour la première fois.

Le feu.

Le mec ne s'en est jamais totalement remis et dès lors je me suis tenu pour dit de toujours mesurer mon volume sonore en sa compagnie.

D'ailleurs on nous a collé ensemble un peu pour ça, parce que j'étais le plus calme, le plus posé. Le plus "Ninja".

La deuxième chose à ne pas faire est beaucoup plus évidente et aussi beaucoup plus impressionnante.

Un soir, où nous étions pas mal éméchés, Sinistra est revenue de son tour de garde. Visiblement peu d'humeur. Il y a eu plusieurs invitations à venir boire avant que le ton vire à la taquinerie, les blagues devinrent assez déplacées, jusqu'à ce que l'un d'entre nous lui hurle à nouveau dessus. Cette fois, j'étais paré, et je me suis interposé entre elle et sa proie. Pour la stopper j'ai du lui agripper le bras. Un peu trop fort, sûrement. J'avais vraiment la trouille de ce qu'elle pouvait faire à ce pauvre mec. Aussitôt que ma prise sur elle est passée de ferme à douloureuse, j'ai vu ses yeux changer de cible et venir se planter dans les miens.

J'en ai réchappé de peu. Mais, privilège de la côtoyer plus que quiconque oblige, j'ai eu le droit à mon explication.

"Tu ne me hurles pas dessus. Tu ne bloques jamais mon chemin. Tu ne lèves jamais la main sur moi."

C'était clair et implacable. Logique peut-être. Il y a encore un siècle, quand il était de bon ton de dire que les femmes étaient les égales des hommes.

De nos jours, et vu que 95% des personnes dotées de pouvoirs sont du sexe masculin, la notion semble surannée.

C'est Sin, ça allait au delà du féminisme ou de toute forme de survie. Ca tenait du traumatisme. De la violence pour réflexe en réaction à la violence. Non : de la destruction en réponse à la violence.

J'aurais dû en parler, déposer un dossier, quelque chose... J'étais naïf. Je pensais que cela ferait d'elle la meilleure d'entre nous. Pas notre ennemi mortel.

Au lieu de cela, connaître l'étendue des dégâts potentiels avant tout le monde m'a permis de sauver ma peau, plus d'une fois. Et aussi de savoir à quoi m'attendre lorsqu'elle m'a mis la main dessus.

Sinistra

_ C'est tout ? C'est ça ? Un petit nez cassé et ça lui donne des envie de détruire le monde ?

_ Tu m'as posé la question, je t'ai répondu. Maintenant, c'est à toi. Comment lui as-tu échappé ?

Kill s'affaissa, se souvenant soudain qu'il était brisé en mille morceaux. 

_ De la seule façon possible : elle m'a laissé partir.

_ Tu crois que...

_ Non. Ce n'est pas parce qu'elle m'aime. J'ai été son jouet jusqu'au bout.

_ Comme expliques-tu être en vie ? 

Cette question là resta en suspens. Puis on demanda à Kill de tout décrire, d'Alpha à Omega. C'était la dernière épreuve avant qu'on le soigne, la dernière preuve qu'il avait à fournir pour être totalement considéré comme l'un des leurs, à nouveau.

"J'étais en charge du quartier nord, cette nuit là. Le signal a été déclenché au Dakota. J'ai eu toutes les peines du monde à y entrer vu que le videur n'avait rien entendu. En fait, c'était un appel civil, provenant de l'intérieur de la boîte. J'ai perdu un temps monstre à la porte et quand, finalement, j'étais à l'intérieur, je ne captais plus rien. Ni un S.O.S, ni un message d'abandon des recherches. Écran blanc. J'ai commencé à regarder autour de moi pour identifier visuellement la personne en détresse. Rien. C'est même moi qu'on a commencé à dévisager. Par prudence, je me suis décidé à rester sur place. Le signal reviendrait peut-être. Je me suis assis au bar, et j'ai attendu. Ce que je me dis maintenant c'est que j'aurais du sentir sa présence. Voir les indices. Comprendre que la lumière n'est pas passée au violet par accident. J'étais trop occupé à refuser une énième fois de passer commande à la barmaid quand la foule sur la piste se divisa en deux. Vous devinez pour qui."

Kill reprit son souffle puis renonça quand l'air vint chahuter ses côtes cassées. 

"Sin... Sinistra. En habit civil. Enfin... pour elle. Je l'ai reconnue au premier coup d'œil, malgré sa capuche. Je ne pouvais pas faire erreur parce qu'elle me regardait avec le même feu que lorsqu'elle est sur le point d'exécuter quelqu'un. Les mêmes yeux que lorsqu'elle a mis à mort #6. Si elle avait décidé d'en faire de même avec moi, je n'aurais rien pu faire. Elle m'aurait eu sans peine, d'un geste, et je serai tombé tout net, sur place. Au lieu de ça, elle est venue s'assoir à mes côtés. Elle a posé sa main juste au dessus de mon genou, de l'extérieur, cela aurait pu passer pour un geste amical. Je savais que c'était le moyen pour elle de garder le contrôle sur moi. Sa bouche se pressa contre mon oreille pour me menacer plus clairement :

Some say the world will end in fire,Some say in ice.

From what I've tasted of desire

I hold with those who favor fire.

"Vous n'êtes pas sans savoir que du temps de son infiltration,quand nous étions encore... partenaires, elle m'appelait heiss, "brûlant". Selon elle, j'étais le feu sous la glace. Sûrement à cause de mes yeux qu'elle disait "couleur liquide de refroidissement". Le feu, vous le savez comme moi, c'est ce que nous cherchons tous. Nous et elle. Et dans le même but : détruire l'autre. Je pense que ce qu'elle m'a fait subir était sa manière à elle de creuser à sa rencontre, à même ma chair. De pousser son jeu de mot à mes dépends. Toujours est il qu'elle a passé un certain temps en silence avant de tendre la main vers la barmaid, tout en me gardant sans sa ligne de mire, et de dire "Vampire's vengeance. Shake with ice, Strain into a Rocks glass". 

Nous étions donc partis pour rester. Elle ne me lâchait pas. Ni de sa main gauche - forcément - ni de son regard. Je ne pouvais même pas essayer d'envoyer moi-même un signal de détresse. Quand le verre arriva, elle me le tendit, et me fit boire. Malgré son sourire, ce geste avait trahi sa méfiance. L'endroit n'était pas son terrain habituel, et la barmaid avait pu glisser quoi que ce soit dans le cocktail. Elle but après moi et m'adressa un large sourire en posant sa question :

"Allez Kill, raconte moi. Comment avez vous prévu de me tuer ce mois-ci ?"

...

Straight (prologue)

Elle a un nez droit. 

Elle a peut-être un front aussi large que l'A7, des cheveux raides, des jambes de poney, un survet' Decathlon, la peau grasse et les pieds en canard mais elle a un nez droit. 

Ce matin là, elle fait la même chose que depuis trois ans, elle essaye de devenir invisible, en se concentrant bien fort sur la fenêtre du hall, elle fait super bien semblant d'attendre quelqu'un, et donc, personne ne la fait chier. 

Quand on a l'air occupé, souvent, on vous approche moins.

En faisant ça tous les matins, parfois, elle se prend à penser que quelqu'un lui tapera sur l'épaule et que, sur un malentendu il ou elle croira qu'elle l'attendait. Ou alors, que ce manège l'amènera à créer des liens, à la longue, avec les personnes qui attendent vraiment des gens. 

Voila, la cloche a sonné, maintenant il faut feindre un air agacé de ne pas avoir été rejointe. Et puis aller se ranger dans la cour, malgré la température parfaitement normande.

 Lorsqu'elle passe l'encadrement de la porte, on la bouscule, sciemment, mais elle fait pas plus gaffe que les autres jours. 

Le prof de math vient les chercher en dernier. Depuis qu'il a laissé la classe seule pour aller tabasser un élève dans le couloir et qu'on a trouvé une bouteille de rhum vide dans son placard, il n'a plus tellement d'autorité. Un jour, il a eu la bonne idée de foutre le cancre de service à côté d'elle, parce qu'elle ne parlait pas. Et elle s''était mise à parler. 

Quand ils n'étaient que tous les deux, il pouvait ne pas la haïr, tant que personne n'entendait. 

Aujourd'hui, le prof rend les copies du dernier devoir. Plus l'année avance, plus elle s'enfonce, plus elle s'enfonce, plus elle sait qu'au prochain devoir à la maison sa mère finira par lui balancer son équerre à la gueule et jeter sa trousse contre le mur. 

Si on n'a pas d'humour, on n'a pas de patience non plus, dans la famille.

4.

Petite catastrophe dans une moyenne générale de 13. Elle peut retenir ses larmes pour un 9. Mais pour un quatre, c'est mission impossible. 

Le cancre essaie tout bas de comprendre l'étendue de ce qui va arriver à sa voisine une fois chez elle, et quand il devient évident (après une pique bien placée de Mr P.), il se joint à la foule, s'en fait le porte parole et assène un coup de grâce verbal qui fera qu'elle passera la récré aux toilettes. 

Elle peut pas écouter son walkman parce que tout ce qu'elle ramène finit par être volé, elle peut pas s'assoir parce que y'a pas de cuvette sur les toilettes et que c'est trop sale (oui parce qu'il y a du papier que le lundi dans ce collège). Donc elle s'appuie contre le mur. Mais quand des filles remarquent qu'il y a des baskets, là, dans l'interstice du bas, elles commencent à tambouriner à la porte. Donc elle sort. 

On la bouscule, son énorme sac amortit le choc. Cet énorme sac lui avait sauvé la vie, deux ans plus tôt, lorsqu'on l'avait jetée violemment à terre et que son coude avait cédé. Elle ne sait pas si sa colonne ou son crâne auraient résistés. Elle commence à se demander si elle n'aurait pas préféré. Les remarques commencent, d'abord les fringues, toujours, puis le poids, puis la coiffure, puis... la cloche sonne. Échappatoire royal concédé par la pionne qui leur hurle de sortir des toilettes.

Pendant les deux heures de français, elle pense à une fugue, immédiate. Elle a un peu peur de la faire seule, mais elle prévoit déjà ce qu'elle emmènerait. 

Son ventre grogne, un demi heure après, la cloche sonne. Mais le prof les retient. Lui n'a rien à perdre. Eux ont perdu leur tour pour la cantine et passeront donc en dernier. Ca ne change rien pour elle : tous les jours c'est pomme de terres sèches et elle n'en peut plus, alors elle n'en mange pas. 

Puis c'est la galère pour trouver quelqu'un avec qui manger, après deux refus, elle s'installe seule. La dernière table de libre a de la place pour huit. Donc elle essaye de se recroqueviller pour qu'on ne la voit pas. Elle hésite entre manger vite et manger lentement. Pour s'évader ou pour rester dans un lieu assez neutre. Et puis des troisième arrivent et s'assoient autour d'elle. Elle ose pas trop lever la tête. Ils lui demandent si ça la dérange, elle répond que non. Elle ment pas. Ils parlent avec vachement plus d'aisance que les autres, elle les écoute, est cachée par leur muraille. A un moment l'un lui demande son pain, l'autre son dessert. Elle ose trop rien dire. Pour une fois elle peut boire le midi. C'est déjà ça. D'habitude il faut abandonner son plateau pour aller se servir à la fontaine et quand elle revient elle n'a plus rien à manger. 

Elle peut même sortir sans avoir à chercher quelqu'un avec qui poser son plateau (parce que les dames de la cantine n'acceptent que les plateaux par deux, pas par un, comme elle, ou pas par trois, quand elle veut glisser le sien avec les deux déjà posés sur le comptoir). C'est plutôt une journée pas trop mal.

Il fait beau, d'un coup, et pour aller dans la cour, elle passe à côté du beau gosse du collège, elle rougit même pas, et il la voit, et il l'insulte pas. Peut-être qu'il ne la déteste pas en fait. Hier, il l'a même choisie dans son équipe en sport, et même pas en dernier. 

Il n'y a quasiment personne encore dehors, elle peut s'assoir sur un banc. Elle commence presque à sourire quand elle voit un oiseau la regarder. 

Elle relève la tête en sentant quelque chose de furtif s'approcher d'elle. 

La douleur est fulgurante, irradiante. C'est le noir dans sa tête. Elle s'écroule sur le banc. 

Quand elle parvient à rouvrir les yeux, elle voit le caillou qui l'a frappée, et a trop peur de savoir à quel endroit. 

Le soir, depuis la salle de bain, elle entendra ses parents décider que c'est mieux de ne pas porter plainte, elle fixera alors cette image d'elle dans le miroir : elle n'aura plus jamais le nez droit. 

That Thing

Vous savez le truc qu'on veut depuis longtemps, le truc pour lequel on fait un caprice, LE truc qui vous obnubile.

Pour moi, c'était une vraie soirée jusqu'au bout de la nuit dans le bar qui me sert d'abri anti-fureur depuis plus d'un an.

Et bien, leçon apprise.

Ce qu'on veut n'est décidément pas forcément bon pour nous.

Parce que ce que je prétends vouloir, aussi, c'est des garçons après moi. Mais en fait non. Parce qu'il y en a eu ces 15 derniers jours, et en pagaille ce soir.

Ce que je veux c'est LE garçon.

Ce que j'ai récolté ce soir, ce sont des baisers "dérapages contrôlés" sur le nez, sur le front, sur le menton, parce que je me suis débattue, pour pas qu'on ne s'appuie sur mes lèvres sans que je le veuille.

Aucun n'a la présence d'esprit de demander ne serait-ce que "je peux ?" et ils foncent, droit au but, genre "je t'ai accordé 5 minutes de mon précieux temps alors que j'aurais pu l'investir auprès d'une autre meuf, donc tu me dédommages".

Mec, non.

Sobre, j'ai un réel problème de signes, j'en vois où il n'en existe pas (parce que sinon, soyons francs, je n'en verrais nulle part, jamais) mais par contre je les vois très bien chez les autres.
En soirée, tout s'inverse : le moindre petit regard devient une invitation au vice, même si on regardait par dessus l'épaule du jeune homme, guettant si un ami revenait de pause clope.

En soirée, c'est trop facile. De jour, trop dur.

En volant dans les rues du XXème, réfugiée, ignorant le téléphone qui sonne et resonne et résonne parce que quelqu'un a trouvé que c'était l'idée du siècle de balancer mon numéro, l'ignorant, j'ai une idée fixe, et une idée seule :

Les bras dans lesquels je veux me réfugier. Clairement. Je les vois. Peut-être plus clairement que dans toute ma vie.

Mais peut-être que cela ne suffit pas, et que je m'en suis aperçu trop tard.

Peut-être que lui aussi je vais le regarder filer - et dans les bras d'une autre, que je ne pourrais même pas détester car elle est mieux.

Une fuite vers l'avant contre laquelle je n'ai aucun argument :

Quel garçon aura les tripes de m'aimer bizarre, de m'aimer étrange, de m'aimer cernée, de m'aimer fragile ?

...

Ouais.
Voila.

Bonne nuit. Tomorrow is another day.