C'était simple : à part lui, à part eux, je n'avais pas de vie à Paris. Alors je lui répondais "pas grand-chose". C'était son code pour "je peux venir dormir chez toi ?".
Mon 10m² était l'appartement le moins praticable du monde pour deux personnes (dont un géant).
Des essais de cuisine ratés, de grandes discussions sur le gouffre qui nous séparait, sur ma différence, sur le fait que j'étais incompréhensible, beaucoup de musique, du vin, aussi, et s'endormir dans les bras l'un de l'autre.
Bientôt, je suis devenue son +1 féminin officiel. Celle qu'il amenait un peu partout pour occuper ses soirées quand les autres n'étaient pas dispo. Car je l'étais toujours pour lui. Si je savais qu'il y avait une minime chance pour qu'il s'incruste chez moi un soir, je refusais tout autre plan.
Il m'a invitée à venir chez lui (même si, bizarrement, à chaque fois ses colocs n'étaient pas là), m'a fait la cuisine, m'a fait visiter son campus.
Nous étions toujours tous les deux, et, la partie la plus naïve de mon moi prenait ça pour une bonne chose. Je pensais que j'étais spéciale et qu'il aimait passer du temps rien qu'avec moi.
J'ai compris que je faisais fausse-route durant deux soirées, quelques semaines après.
La première était importante pour moi : l'inauguration du Salon du livre de Paris.
Tout a très bien commencé, il était plutôt content, de bonne humeur, l'alcool était gratuit.
Le ciel s'est assombri quand il a compris que je connaissais à peu près tout le monde.
Il carrément commencé à faire la gueule après qu'on m'ait demandé, en le désignant "c'est ton copain ?"
La cinquième fois qu'on m'a posé la question, il est parti se perdre dans la foule. La personne a rajouté "si c'est pas ton copain, c'est pour bientôt !". J'ai eu un sourire triste et je suis partie à la poursuite de La Bête qui ne m'a plus adressé la parole de la soirée.
Je crois que c'était la première fois que je rentrais chez moi en pleurant par sa faute.
La deuxième soirée était dans notre groupe habituel.
La préchauffe était plutôt très enthousiaste - et très lourde en alcool. Je m'étais contentée de rosé - mon signature drink de 18 à 20 ans.
J'avais remarqué que je n'avais pas beaucoup parlé à La Bête ce soir là, mais je ne m'en effrayais pas. On avait tellement passé de temps ensemble qu'il me semblait normal qu'on respire chacun de notre côté.
Puis nous avons pris la route. J'ai embarqué une des bouteilles, car le chemin était long.
Dans le métro, sans rien me dire, sans me regarder, il m'a arraché la bouteille des mains.
Après un moment de stupeur (à l'époque, pour n'importe qui d'autre, m'arracher une bouteille des mains était une déclaration de guerre), je me suis levée, et j'ai tenté de récupérer mon bien.
Puis j'ai négocié "je te la rends après.". Il m'a repoussée, une fois, deux fois, la troisième fois je me suis pris une rangée de fauteuils (j'étais saoule, et maladroite).
"Tu as confiance en moi ?" C'était une question rhétorique dans ma tête.
Il m'a jeté un regard de dégoût et a tourné les talons.
Je suis restée les yeux grand ouverts, accrochée à mon sac, et j'ai commencé à comprendre.
Pour je ne sais quelle raison le groupe s'est séparé en deux, et j'ai choisi celui où il n'était pas. Je me suis mise à pleurer en silence.
Quand le groupe s'est réuni, à l'entrée de la boîte, il m'a à nouveau attendue et attirée à l'écart.
Son regard était noir, ses gestes brusques, ses mots durs. Il m'a hurlé dessus. Le message était que je n'avais pas le droit de me mettre dans cet état là pour lui.
Le sous-texte, je l'ai pris en pleine figure quand un de ses potes est sorti de la boîte pour lui dire "La serveuse que tu veux pécho est là, qu'est-ce que tu fous ?"
J'ai compris, j'ai séché mes larmes, je suis entrée. J'ai gâché la soirée de la plupart des gens ce soir là. Jusqu'à ce que sa serveuse lui colle un troisième râteau et qu'il finisse dans mes bras. Dans une salle à part de tous nos amis.
Le serrant contre moi, j'ai accepté d'être la fille de l'ombre. Celle avec qui il ne voulait pas être vu par ses amis. Par personne d'important. J'étais la fille d'entre quatre murs.
Il avait honte.
N'importe qui avec un minimum d'amour propre l'aurait envoyé chier.
N'importe qui, sauf moi.
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