B*tch

J'ai une p'tain d'envie d'être une de ces filles qui n'ont "rien à dire de plus beau que le silence" comme dirait le Grand Matt Pokora, celle qui se trimbale avec des artistes de salle d'art plastique, des bellâtre avec une frange et un baggy déchiré.

J'ai jamais eu le petit ami du lycée, aussi con que moi, avec qui je pouvais partager ma connerie et mes envie de refaire le monde-tout-pourri-t'façon, le type qui s'rait venu me chercher à la sortie des cours, qui m'aurait gardé une place dans le bus et cueillit une pâquerette de la pelouse du lycée pour la saint-Valentin.

Le type qui jure que par Kerouac alors qu'il en a pas lu une ligne, le type un peu jaloux mais qui rend surtout jalouse les copines, le type mignon, mais pas trop. Le type jamais coiffé qui aurait servi d'appui dos quand on s'asseyait sur le terrain de sport. Le type qui m'aurait tenu la main avant chaque conseil de classe, qui aurait pris l'habitude de m'apporter des cappuccino à 40 C en en renversant toujours un peu à côté, le portefeuille eastpack entre les dents.

Le bas du jean toujours élimé et des baskets à la dernière mode toujours un peu crades parce qu'il traine les pieds.

Un sourire que d'un côté et un rire muet, des yeux qu'on ne discerne plus quand il est heureux et des mains peinturlurées de petits mots, de dessins géométriques et de verni noir écaillé.

Un type... de ce type