dimanche 28 mars 2010

Wonderland

Le salon du livre a ce drôle d'effet sado-masochiste sur moi.
Du genre : "han j'ai mal partout, j'ai faim, j'ai soif, je tiens plus debout" mais où tu peux pas te décoller de ton stand quand l'heure vient. Où la vie de chez toi devient complétement fade et où tu ne sais plus à quel étage tu habites.

Tu serais même capable de répondre T76 si on te demandait ton adresse.


Notre femme intrigue et attire, elle fait un peu vendre aussi, mais moins que certaines connivences avec certains gens.
Moins qu'un de nos auteurs, blogueur BD.
Moins que la présence d'alcool et de nourriture.

Etre sur le salon c'est recroiser des têtes qu'on ne recroise que là. Celle du mec qui m'a supervisée sur mon premier vrai salon de grande, à Rouen et qui semblait approuver de me voir, plus jolie, plus vieille et plus dégourdie. Celle de l'ancien prof d'édition qui n'avait jamais rien compris à la vie et à mon oeuvre d'une année entière et qui faisait une sacré gueule devant ma sacré réussite. Celle d'un garçon, tout décontenancé, qui savait à peine ce qu'était un livre et qui fuyait mes yeux. Celle d'anciens collègues, de futurs sûrement.

Pas beaucoup d'amis. Même pas tous les doigts d'une main.


On voudrait y rester toute la vie, porte de Versailles. Hors du monde. Ne jamais ressortir et piétiner jusqu'au métro, la bouche de l'enfer indeed.

Et puis le salon c'est aussi des phrases comme "c'est fou ce que tu arrives à faire avec des feutres", beaucoup de petits vieux touchants (dans tous les sens du terme), quelques journalistes qui veulent vous "chroniquer" pour peu d'élus, Bertrand Delanoë qui passe devant le stand de la Sorbonne en détournant la tête, des club sandwich à 6.10 €, des croissants à 1.60€, mais des cafés gratuits qui vous tiennent éveillés de 9 à 19.

Plus que 3 jours déjà, sans t'avoir vu toi, ni toi, ni toi, mais en me disant que ça aurait été bien. Parce que je suis fière et frustrée de ne pas assez partager cette réussite... car c'en est une... et la première d'une liste longue comme ma future biographie...

samedi 27 mars 2010

It's all about love

This is the day of doom
Spit your fire, I'll go down soon
But ain't you gonna tell me
What you want me to do
About wanting you
Oh, Baby

Comment s'est passé ce 22nd birthday-day
Bien sûr, il y a eu une robe de princesse, et un prince. Pas celui qu'on attendait. Un outsider dirons nous. Et bien sûr, il s'est transformé en vilain crapaud pas loin des 22 coups de minuit.

L'histoire en elle-même n'est pas intéressante. Juste un clin d'oeil de ma bonne étoile, cette présence à mes côtés. L'espoir en open-highway, pour le côté sentimental de ma vie (not disgusting yet).

Reprenons où nous avions laissé les choses. Midnight.

Je m'étonne du peu de retentissements de mon téléphone. Je m'étonne aussi de la qualité de ceux-ci.
Puis je ne m'étonne plus.

Les gens que j'aime le plus n'ont pas mon numéro de téléphone.
C'est plus sûr.

Si vous figurez dans mon répertoire c'est que vous êtes à portée de main. A portée de poing. 
Je suis un bélier têtu et entêté. Get behind me Satan.

Mon anniversaire est chaque année d'une importance capitale dans ma tête. Je n'y peux pas grand chose.

Il y a eu ce prince, cette robe, et une grenouille bleue qui s'est transformée en prince, une fois dissoute.

Il y a eu le méchant de l'histoire. Le grand vizir de l'absence et du "là où ça fait mal". 
Si ma mère me rappelle chaque jour début mars pour que je lui remémore quel jour exactement je suis née, c'est la première fois que son mari pousse le vice jusqu'à ne pas me le souhaiter.

Il y a eu cette nuit, où, juste avant de fermer les yeux, la goutte d'eau... la goutte en trop. Like a broken down ride at a carnival fair.

Puis ce matin où, sur un trottoir du 18ème, dans une autre robe, accablée par un an de plus, un vieil homme m'a croisée et dit "Bonjour, Princesse", je me suis retournée et j'ai lancé : "Comment vous savez ?"

Une princesse qui, à peine son d-day terminé, a peut-être participé au sauvetage de la vie d'un jeune garçon. Assez pour me remuer et me remettre les yeux en face des trous.

Assez pour me rappeler que j'étais lui, il y a 8 ans. 

Assez pour me dire que si j'ai réussi à obtenir tout ce que j'ai, c'est grâce à une droiture d'idées, à des valeurs immarcescibles, à l'amitié avant tout, à "ne pas faire à autrui ce que tu redoutes", à ne jamais évincer quelqu'un que j'aime pour m'assurer une meilleure place au soleil, à mon incurable ridiculous obsession with love.
Avoir ces idéaux est devenu tellement marginal que beaucoup passent leur temps, inutilement, à me tourner en ridicule de les avoir.

De ceux qui ne se pointent pas à la soirée la plus importante de ton année pour un prétexte, primordial à leurs yeux, worthless aux tiens... à ceux qui jouent les princes héros avant de déléguer le sale boulot, en passant par ceux qui se sont laissés brûler au jeu de l'égoïsme qui fait du bien et en deviennent une incarnation qu'ils auraient eux-mêmes détestés quelques temps auparavant... 

Mais ce sera ça ou rien. Et mieux vaut rien que leurs compromis. Leurs faiblesses. Et l'absolution qu'ils s'auto-donnent à coup de "pas grave".

J'aurais aimé dire "je t'aime", parce qu'un anniversaire c'est all about "I love you" mais personne ne me l'inspirait au moment M. 

Je suis en décalage avec mon entourage. Trop grand. Trop loin. Trop tard, sûrement.

Je pars. Sans somnifères et sans défenestration. Je pars à Tokyo. Avec moins de drame et plus de certitude.

Et j'aimerais que ce p'tit mec, perdu beaucoup plus loin qu'à deux stations de chez lui ,comprenne la différence un jour. 
Comme je l'ai fait tout récemment.
Le grand rouleau compresseur de Printemps aura lieu... ou pas.

Down on Main Street, I got friends waiting there. I don't need no drop off boys. I like the air.

Midnight Train

Minuit s’affiche, des awouhouhouuuu s’échappent des haut-parleurs. La fenêtre est ouverte sur une nuit que j’ai traversée.

Mercredi de Corentin Celton à la porte de la Villette, où le coucher de soleil me donne des envies de plongeons dans la fontaine aux lions.

J’ai des bleus plein les bras, ça me rappelle l’époque où.

Je cache les bras derrière mon dos. Tout le monde s’est toujours demandé pourquoi je pose toujours comme ça.

Jeudi soir les coupures accompagnent les bleus.

Je n’ai jamais trouvé d’intérêt au tailladage, j’ai toujours trouvé ça complètement con comme appel au secours et surtout dénué de toute subtilité. Du genre : regardez, je vais mal.

Alors ces coupures me font bizarre. La peau est gonflée au niveau des veines, et ce n’est pas la faute d’un chat. Juste de cartons. De livres. De gens un peu pressés dans une foule de pique-assiettes.

Retour à Jeudi nuit, Robert Francis se calme, la nuit s’enfonce. Je me demande combien de fois encore je m’endormirai la nuit du 26 mars dans les bras de Alf l’Extra-terrestre.

vendredi 26 mars 2010

Shout it out

Well, she's fashionably lean
And she's fashionably late
She'll never wreck a scene
She'll never break a date

But she's no drag
Just watch the way she walks
She's a twentieth century fox
She's a twentieth century fox
No tears
No fears
No ruined years
No clocks
She's a twentieth century fox
Oh yeah

She's the queen of cool
And she's the lady who waits
Since her mind left school
It never hesitates
She won't waste time on elementary talk

Cause she's a twentieth century fox
She's a twentieth century fox
Got the world locked up
Inside a plastic box
She's a twentieth century fox, oh yeah
Twentieth century fox, oh yeah
Twentieth century fox
She's a twentieth century fox

Une Slapette sait se rendre hommage à elle-même.

mercredi 24 mars 2010

You're a love disaster

...your heart beats faster, when it's with mine...

Pete Doherty fait encore un concert surprise à Paris (à la fin, il devrait se racheter une salle de concert au lieu d'envahir mes bars de prédilection), j'ai encore eu la nouvelle avant tout le monde (ou le privilège d'être une geek connectée pillier de bar) et j'ai encore foiré.

Non, pas comme avec Robert Francis, enfin, si, un peu comme la première fois avec Robert Francis, quand il a dit qu'il payait sa tournée et que j'y suis pas allée.

C'était un peu ça, Pete payait sa tournée et je l'ai snobé.

Je ne suis pas blasée, non... je suis juste très chavirée, et à l'orée d'une grande triade capitoline de soirées drastiquement importantes.

Demain, rendez vous avec Chrissou Cornerou, dans le top 3 de mes meilleurs live, le garçon quand même, et après avoir passé mon samedi soir aux Docks des suds avec Phoenix et bah je trouve que je gâte un peu trop mes oreilles en ce moment...
J'aime le trabendo.
J'aime Paris au printemps quand il ressemble à l'été.

Jeudi, rendez-vous avec des mamies qui remplissent leurs sacs de petits fours, avec des auteurs bourrés et réfractaires au fait qu'une fille de 21 ans puisse les concurrencer intellectuellement (nan, je ne fais référence à aucun auteur chiant recalé du projet, ou alors à l'insu de ma conscience), une inauguration du salon du livre où si je croise le Watchmen je crise cardiaque, mais c'est peu probable.

Et puis un Vendredi où la soirée commencera quand mes 21 ans s'évanouiront. Dans une Grenouille Bleue.

Est-ce que je serai encore la frustration incarnée ? La self-hating publisher ? Ou réussirai-je à transcender tout ça ?

L'important, c'est qu'il y a des gens dans tout ce fatras que je n'ai pas loupé. Des trajectoires convergentes qui me font me sentir exactement à l'endroit où je devrais être sur cette putain de planète (...mais qui donnent, encore et toujours, envie de plus...)



dimanche 21 mars 2010

There’s no such thing as a coincidence

Ma première heure en tant qu’étudiante, je l’ai passée dans un cours de patrimoine, à parler architecture avec un grand type grisonnant, mais bourré de charisme, à l’accent du sud.
Il nous a parlé de Lecorbusier et de sa cité à Marseille.

Vendredi, je posais le point final à mon dernier partiel du monde entier et samedi, j’essayais en vain de trouver le sommeil dans un appartement de la Cité Radieuse.
5 ans pendant lesquels je suis devenue un être humain, plus seulement un avorton.
Avec des buts, des espoirs et une certaine idée de la vie.

De ces buts, il n’en reste pas beaucoup à accomplir (assister à un match de Liverpool à domicile, retourner sur le pont Charles de Prague avec un true love, visiter le Highgate cemetary à London…), tous hautement probables, sauf peut-être le True Love, et c’est là qu’on en vient aux espoirs.
Ma vie rocks en tout point sauf celui là, ma foi, crucial.

There’s no such thing as a true love story …et c’est là qu’on en vient à une certaine idée de la vie.

Si, comme je le crois, les bonnes choses de la vie arrivent aux gens qui le méritent.
Si, comme je le crois, rien n’arrive par hasard.

Alors j’ai un putain de mérite et un destin plutôt pas mal, vu tout ce qu’il m’arrive depuis que je suis à Paris.

Et si ce point là (crucial, toujours) cloche autant je ne comprends pas pourquoi.
Tout devrait s’aligner.
Les astres, le Panthéon et le karma font que si ça marche aussi bien partout, cela devrait être une règle générale.

Alors oui, bien sûr, il y a le joli jeune homme de la Fn*c, ses yeux brillants, mes papillons dans le ventre et mon numéro de portable entre les deux.

Mais il y en avait un autre, que j’aurai bien aimé atteindre. Un certain Watchmen.

Alors, peu après mon coup de foudre, je m’étais fixé un ultimatum, histoire de me bouger.
Fin mars.
Pour autant de raisons que le mois de mars en comporte. Et surtout parce que, si plantage il y avait, j’aurais tout le mois d’avril au Japon pour oublier (oui, j’oublie les choses en voyageant : c’est fuir intelligemment).

Il n’y a pas vraiment eu plantage. Mais il n’y a pas vraiment eu arrimage non plus.
Certes j’ai attiré l’attention du jeune homme, certes j’ai réussi à lui dire ce que je m’étais juré de lui dire, mais c’était une petite bataille dans une guerre trop grande pour moi.

Vendredi, anniversaire de moi (et de certainement plein d’autres gens biens…), on sera le 26 mars, quittant un stand à mon nom au salon du livre, je lancerai le livre sur lequel je bosse depuis octobre, j’aurais une robe de princesse, une pensée pour quelqu’un d’assez exceptionnel, des amis autour de moi (la surimportance des amis…), mais pas de prince à mon bras.

L’occasion ne s’est simplement jamais présentée. Et pourtant lorsqu’il s’agit de rencontrer les bonnes personnes, elles n’arrêtent pas d’affluer ces occasions.
Rendons nous à l’évidence, à part un giga mega cadeau de la destinée pour mon birthday, c’est dead pour mon ultimatum.

There’s no such thing as a superhero, et bye bye baby.




Oh et sinon y'a toujours un type pour se mettre devant moi sur les photos, c'est un peu lourd : 

mercredi 17 mars 2010

Death not hard to find


Si je vous dit que j'ai couru un sprint, à minuit passé, en talon, sans veste, à travers Paris pour un garçon à moustache, vous allez vous foutre de moi ? ...ouais... Je le savais. 

Alors on ne précisera pas qui est le fameux garçon à moustache hein. Ce serait retourner le couteau dans la plaie.

En ce moment j'essaie de penser aux cerisiers Japonais, à ceux qui m'attendent et à celui sous lequel j'ai grandi. 

Je crois que j'ai passé mon enfance à faire de la balançoire sous ce cerisier.

Cette affirmation est totalement erronée, bien sûr, quand on sait que je viens du 7-6, Normandie du Haut represent, purple rain toute l'année, etc...

Le stress me bouffe de l'intérieur, littéralement.
J'en veux à la terre entière, qui ne fait rien pour que je l'aime.

Vendredi c'est la fin de mes études, le cerisier a dû être abattu depuis longtemps, lorsqu'on a vendu la maison, vendredi c'est l'arrivée du Livre, la balançoire en bois remplacée par une flashy en plastique, vendredi soir je dors loin de Paris, parce que samedi... et même l'armature verte bouteille, rouillée aux entournures, sûrement démolie... oui, samedi soir je reposerai ma tête devant Phoenix, à Marseille.

Ca fait une ou deux fois que je les vois, ça dépend comment on compte. Y'a des gens qui passent à côté d'eux et les autres.

J'ai qu'une hâte, serrer le chat dans mes bras, ou celui d'une autre, peu importe.

Qu'ils emmagasinent le poison furieux et les évacuent comme une boule de poil.

Ils ont un sacré pouvoir.

Certes, moins qu'une balançoire...

vendredi 12 mars 2010

Private Lesson

[L'extatique Matthew Gray Gubler a remis à jour tous ses délicieux "unauthorized documentaries" sur Youtube]

Cette semaine, j'ai été la témouine malheureuse de diverses techniques de drague peu efficaces. 
Qu'est-ce qui me rend aussi présomptueuse ? Le fait que je sois toujours célibataire à l'heure où je vous écris.C'est le début d'un indice...

La technique du rayon fromage : 

où, quand au rayon à la coupe du Monoprix le plus pris d'assaut de ris-Pa un jeune homme te demande ce que tu as pris, histoire de "l'inspirer". Ah bah "du chèvre". "Du chèvre ?". "Du chèvre, ouais.". 

Résultat : moi, me dirigeant directement vers la caisse prioritaire où je pourrai toujours prétendre être enceinte, mais pas lui.

La technique du "viens dans ton propre lit on est déjà deux" :

Cette technique parle d'elle-même, je crois.

Résultat : gros mal de dos, et grosse haine après les voisins du dessous qui font tourner leur machine à laver la nuit, leur machine à laver qui fait vibrer le sol de l'appart', sol de l'appart'... où je dors.

La technique du tripotage intempestif :

Celle-là, j'avoue l'avoir testée par dégât collatéral lorsqu'une amie a repoussé les caresses envahissantes d'un parfait inconnu. Le mec lui demande alors avec grâce et tact "t'aime les filles ?" ce à quoi elle répond faussement par l'affirmative. L'intru se décale alors jusqu'à moi et incruste sa main dans la mienne en me demandant à l'oreille "ta copine, elle est vraiment lesbienne ?" auquel j'ai infligé un "c'est MA copine".

Résultat : l'inconnu est allé toucher abruptement les seins d'une fille, au hasard dans la foule.

La technique alcoolisée : 

Le garçon s'approche de toi quand tu as le malheur de t'asseoir trois secondes sur un banc et commence à te faire parler de ta vie. Tu restes vagues. Mais il veut des détails. Alors tu lui en donnes plein plein, et des bien chiants avec ça, histoire de le faire chier. Ce qu'il ne manque pas de te faire remarquer. C'est le moment où il faut porter le coup fatal, donc tu lui envoie "mais t'es du pôle emploi ou quoi ?" avant de te lever et de t'en aller (faire semblant d'être lesbienne, pourquoi pas).

Résultat : au moins, il ne s'en souviendra sûrement pas

La technique alcoolisée 2.0 :

Où le garçon est cette fois proche du coma et doit s'appuyer sur toi pour prendre le temps d'articuler à quel point tu es ravissante...

...avant de Résultat : se faire virer 20 secondes à peine après par le chef de la sécurité sans qu'on ait rien à lui demander (mais qui est forcément un pote, depuis le temps...)


La technique du vieux sale : 

Etre un vieux sale et draguer une fille de 20 ans de moins que toi peut suffire, mais en plus il faut que tu sois assez couard pour la tripoter quand elle a le dos tourné et faire semblant que c'est pas toi quand elle se retournera avec un regard furieux.

Résultat : Tu auras des joues bien rouge et une grosse hontasse quand deux filles crieront bien fort dans le bar à quel point "le mec là bas avec la cravate moche accoudé au mur avec son pote chauve ET BEN C'EST RIEN QU'UN SALE VIEUX DEGUEULASSE."

La technique stakhanoviste :

Du mec qui va draguer toutes. Je dis bien toutes les filles de la même soirée. Souvent petit, pas très joli et très pileux, il se fera rabrouer par toutes les princesses avec moins de 2 grammes dans le sang MAIS...

... 

Résultat : il finira par chopper de l'anglaise, puis de l'anglaise et de la meilleure amie d'anglaise, puis à faire des bisoux à quatre avec un grand noir à rastas. Oui, moi aussi j'ai arrêté d'essayer de comprendre cette soirée à partir de ce moment là.

ET ENFIN...

La technique du "pas vu, pas pris" : 

Où, quand la jeune fille que tu es se repose un peu contre un mur, check ses mails/textos/photos de son chien, elle a à peine le temps de sentir quelque chose d'humide avant de s'apercevoir qu'un nouvel arrivant vient de lui coller un bisou baveux pile au milieu du front.

Résultat : Le monsieur est parti sans demander son reste et je n'ai, à cette heure de ce jour, pas percé son mystère.

(Cette dernière technique, étant, je le pense, viable selon certains paramètres de bogossitude et à condition de ne pas s'en aller comme un voleur)

Voila, messieurs du Scopitone, du Truskel, du Point Ephémère, du Mon*prix du faubourg saint Antoine, des trottoirs du XXème, merci de faire avancer la science.

jeudi 11 mars 2010

I'll steal your toys and claim your ground


Cette note est pour les lecteurs bobos de moi qui ont commencé à fuir quand j'ai commencé à parler Disneyland (alors que c'est hyper hype, you should know), de comédies musicales (alors que c'est hyper hype, you should really know) du Latin Corner (non, là, aucune justification, seulement de l'hormonal).
 
Parce qu'entre deux soirées putassières, les affaires reprennent grave, ça photoshoot, ça interviewe, ça médiatise dans ma life. Que je sois devant ou derrière la caméra, j'ai l'impression que Paris n'est rempli que de deux genres de personnes : les journalistes et les gens-qui-travaillent-dans-la-musique. 

Il faut dire que ça djette pas mal dans ma vie aussi, et que je suis devenue une accro des "oh un event FB, kékecé jconnaispas ? Oh... Il est mimi... Allons y..." découvrant par la même occasion des jeunes gens fort prometteurs dont il sera sûrement question picturalement dans mes futures notes.

Hier, point éphémère, je me sens geek parmi les geeks (alors que j'ai THE petite robe noire, et THE nouvelle coiffure, hein, pas de T-shirt parlant émettant la musique de Star Wars) quand je me mets à reconnaître tout plein de gens que je ne connais pas.
Pas comme dans une soirée "ouverture de la semaine de la mode" où tu énumères "les filles de" et "mannequins de", non, plutôt comme une soirée "mon dieu mais c'est une visue Twitter et j'étais pas prévenue"

En effet, je connaissais les noms d'à peu près toute cette peuplade de trentenaires poilus du menton, à l'oeil rustre du type qui, comme moi mais sans l'anti-cerne, passe ses journées derrière un ordinateur. 

Je balancerai pas de nom, on sait jamais, y'avait ptet des couples illégaux. 

Mais c'était drôle, parce qu'eux ne me connaissent pas, et que j'aime bien profiter de ce qu'il me reste d'anonymat (car oui, à force de faire n'importe quoi, avec n'importe qui, on finit par connaître tout le monde, souvent sous des pseudonymes attribués arbitrairement, certes).

Bon tout ceci n'est valable que pour les parisiens se levant à midi et se couchant à quatre heure, passant leurs gueules de bois à twitter, bloguer & trouver THE petite phrase à poster sur FB. 

Et ce soir ? La même chose, mais avec des yeux de merlan frit.


dimanche 7 mars 2010

The Boy looked at Johnnie

[HEY ! Je t'ai vu toi là-bas, oui toi, le lecteur qui n'a toujours pas écouté de Robert Francis, fiche le camp, zou, tu reviendras après Junebug]


Enterrement de vie - enterrement de jeune fille, plus je le retourne, plus l'intitulé de ce rituel me laisse perplexe.
Je suis témoin, alors je ne me pose pas de questions, et j'essaie de combler une future mariée en fleur qui débarque fraîchement de Normandie.

La nourrir, déjà, puis l'emmener checker de la montre à gousset à la boutique Les Fleurs (Ledru-Rollin).
Elle a 22 ans et elle se marrie. 

Mon sourcil gauche se lève étrangement quand je la regarde et je me force à le faire redescendre dès qu'elle me regarde.

Après tout, elle est entre de bonnes mains, son monsieur est quelqu'un de bien.

Un petit tour par Orsay et puis s'en va vers Pigalle, non pas pour ce que vous croyez, mais pour un diabolo fraise.

On traverse la rue et on pousse la porte du Théâtre de 10h (non, pas de blague sur l'horaire du spectacle, toussa, j'y ai pensé, mais vraiment... non). 
Il fallait bien trouver quelqu'un qui puisse réunir trois cerveaux très différents, et on peut dire qu'il est parfait pour ça. Dans le genre "tout le monde y trouve son compte". Et puis la demoiselle en question aime les bruns, et aime les cheveux. C'était un 2 en 1 complet.

Petit moment de boost de self-estime. Puisque ça fait pas mal de temps que je suis les virvoltements (virvoltations ?) du garçon, grâce à la magie d'internet. Il s'agit de la première fois que je me traîne jusqu'à son troisième rang dans une salle pas plus grande qu'une salle de classe. 
Et miracle, ça marche aussi en vré. 
Ca marche surtout, ai-je envie d'ajouter.

Quand il aborde les deux types de regards que lui lance son public - le fuyant et l'insolent - je suis fière d'en avoir un qui n'a rien à voir.

Le regard éditorial.

Statistiquement, j'étais la seule à pouvoir l'avoir dans la salle.

Le regard, en gros, de la meuf qui renifle le talent assez tôt pour s'entendre dire "euh non" à ses "Tu connais ?", le regard de la meuf qui peut se dire "j'avais raison", le regard de la meuf qui se dit "dans 10 ans il fait Bercy" (oui, l'éditrice en fait trop).
Et l'éditrice dira toujours avoir découvert un tel ou un autre avant tout le monde, sinon, ce n'est pas la meilleure.

Et ne pas être la meilleure, quand on est éditrice, c'est un peu être la pire.

Parenthèse philosophicale refermée, j'ai ensuite emmené mes girls dans ma cantine Indienne, le Shenaz, rue Houdon (genre tout droit en sortant du métro Pigalle, tu peux pas te tromper Padawan).

Le restaurant que tellement je leur amène de la clientèle qu'ils vont bientôt me proposer leur cadet en mariage et virer Aishwarya Rai de leur Panthéon pour y coller mon effigie.

Pour l'instant ils se contentent de m'offrir le cocktail maison et le digestif à la rose qu'il est bon. Mais work in progress.
J'offre à mon enterrée la boîte playmobil avec le marié et la mariée, histoire de couronner le gâteau le jour J. Je trouve que j'ai des idées dlaballe. 

Et puis je lui pose une simple question : "Tu l'imagines comment le bar où on va après ?" "Oh, euh un bar sympa, avec de la musique et des cocktails, j'ai bon ?" "Et les serveurs, tu les imagines comment ?" "euh normaux ?" "Tu les imagines... habillés ?" "Bah oui pourquoi ?" "Parce que tu risques d'être un peu déçue... So sorry"

Passage dans les toilettes du dit restaurant pour une transformation digne de Clark Kent, j'enlève l'élastique retenant mes cheveux et je secoue. Me voici pourvue d'une crinière de lionne. 

Direction le Latin Corner. C'est ma toute toute première fois. Et je ne regrette pas. Ambiance plutôt bon enfant. 
Le principe de ce lieu, mesdames, messieurs, est que plus l'heure avance, plus les serveurs se délestent du superflu vestimentaire les gênant dans la servitude de cocktails tels que le Screaming orgasm, Sexy toy ou encore le Proposition indécente.
Et si on insiste, ils se frottent.
Non, je n'ai pas insisté. J'ai pas eu besoin, mes cheveux sont doux et encouragent le tripotage caressant en passant.

On peut dire que devant notre serveur, progéniture vraisemblable d'une statue grecque et d'un mannequin Calvin Klein, je n'ai pas fait mon regard éditorial. Non.
J'ai fait mon regard de fille devant la progéniture vraisemblable d'une statue grecque et d'un mannequin Calvin Klein.

Tu ne peux pas décoller les yeux. Et ce boxer fluorescent était tout simplement illégal dans quelques uns des états américains, je pense.

Dès qu'il disparaissait et que je pouvais remettre le nez dans mon cocktail, je me sentais plus parisienne que jamais. Fermant fort les yeux pour me moquer de moi même je me décidais à évacuer cette idée tout de suite. Me levant et embringuant la future mariée dans une danse complètement déstructurée, pensant à un moment, je ne sais pourquoi, "si Robert me voyait", oui, je ne sais pourquoi.

Quand je suis Païn, l'éditrice n'est jamais loin. Quand je suis la parisienne hautaine, Païn finit toujours par surgir un peu n'importe quand, n'importe comment.

Et je n'ai pas de futur mari pour trancher sur qui est Jekyll et qui est Hyde. 

Le Watchmen n'est pas loin, puisqu'elle a le bon goût d'évoquer sa pièce, son théâtre, sans rien savoir, et de me dire "tu te souviens, au lycée, quand cette prof changeuse de vie nous a dit qu'il fallait y aller au moins une fois dans une vie ?".
Phrase énigmatique de ma part : "C'est quand j'y suis retournée que je suis tombée amoureuse".

Une fois ça ne suffit pas.
Je crois que c'est ma morale de ce week-end. 
Et c'est pourquoi j'organise une deuxième soirée (incinération de vie de jeune fille ? Embaumement ?) en espérant une deuxième vie, un deuxième mariage, une deuxième âme soeur, un peu moins éthérée que la première, mais toute aussi blonde, si possible. 

Est-ce qu'on peut être une seule personne toute sa vie ? Et avec une seule personne toute sa vie ? 

Je sens que je vais avoir zéro à cette interro...

vendredi 5 mars 2010

Polish off some Ballantines and chase it with some gin

[Yes again]

Je suis tombée amoureuse (voir ci-dessus), il s'appelle Robert Francis, et apparemment j'étais la dernière au courant.

Comme quoi, même dans mes histoires d'amour artistiques y'a comme un gros problème de timing puisque le jeune homme est lundi à Paris, à deux pas et demi de chez moi, et bien sûr, il n'y a plus aucune place.

Et comme cette découverte dépasse toutes celles que j'ai pu faire depuis le dernier album de Kings of Leon, j'érige une loi inaliénable, celle que vous écoutiez tous au moins une de ses chansons avant de revenir ici.

Du genre Junebug si vous êtes pop. Hallways pour les nostalgiques de Buckley fils. Climb the mountain si vous n'êtes ni l'un, ni l'autre (sachant que vous entendrez Junebug que vous le vouliez ou non).



Et pour les fai... les gens fatigués, voici sa reprise de Wild Horses (THE chanson des Rolling Stones dans mon coeur) à Taratata.
http://video.mytaratata.com/video/iLyROoafv9MM.html

Voila, je voulais poster une bafouille pour ne pas trop vous laisser sans nouvelles. 
Je ne suis pas sûre d'avoir retrouvé le chemin de la béatitude, mais quand je suis sous le soleil à dix mille kilomètres du ciel et qu'il est tout bleu et que j'ai enfin pu enlever mes gants de mon sac, ça aide.

Ce week-end j'abandonne Modigliacat et sa patte amochée, et à peu près tout le reste de l'humanité pour enterrer une vie de jeune fille. Une question reste (et restera) :

...la mienne ?

mardi 2 mars 2010

It's not over yet

[Tordue]

Etrange voyage en métro. Mon sourire un peu crispé. L'honnête impression d'être un fantôme.

Comme d'habitude quand tu es entourée par des gens que tu ne connais pas et à qui tu dois parler me direz vous.
Et non. Sur ce point, j'ai changé.

C'est plutôt la discussion qui m'a déstabilisé.

Des "t'es qui toi ?" à peine dissimulés.

Elles sont mes futures collègues de travail, ou presque. Elles ont mon âge. Et les mêmes amis.

Les questions n'affluent pas par curiosité, ce soir là, je ne brille pas par mon éloquence, pas de grand challenge, pas de bonne humeur qui porte... non, les questions déferlent pour savoir ce que je fais là.

Et pourquoi on ne m'a jamais vue avant.
A la fin je ne sais plus quoi dire... Je leur rappelle indéfiniment que je fais les mêmes études qu'elles, seulement ailleurs... ça semble de pas s'agripper dans leurs esprits.

Comme un mauvais rêve où tu tentes de parler sans que les mots sortent. Récurrent chez moi.

Au moment où j'hésite entre "j'étouffe" ou "j'explose" une phrase tourne en boucle Vraiment ?! Vous n'avez jamais entendu parler de moi ? 

Réaumur-Sébastopol. Enfin.
Le pied sur le quai, un écouteur sur l'oreille, je souris, qu'est-ce que tu crois... 

Je suis une fille de l'ombre, je le serai toujours.
J'en ai pris la voie. 
J'ai toujours porté, fait 90% du chemin et laissé les 10 derniers mètres pour le champion.
C'est en moi, je crois.

Pourtant, quand je réussis quelque chose, alors, je n'aime pas, mais pas du tout qu'on me l'enlève.

Comme ne pas être dans les remerciements, parce que je suis stagiaire et que j'ai beau avoir fait tout le boulot, il faut être salarié pour mériter un tel honneur.

Comme faire des efforts de sociabilité et multiplier les cadeaux envers mon père et me prendre une gifle en retour.

Comme présenter deux personnes qui finissent par s'aimer et que celles-ci renient toute implication de ma part.


Mais surtout.

Comme l'impression d'avoir été coupée au montage de six mois d'amitié.



Half light breaks with nothing wrong
Just a corner of my bed where you don't belong
It's kind of you to notice no one's dying
You had your last laugh almost crying
It's just your half life long to know
And if you need a reason so it goes
                       Sneaker Pimps / Half Life