Schrödinger

[1/ Ce chat n'est pas MORT. 2/ Il s'appelle Sacha le chat du parc Récamier 3/ Si vous le croisez dites lui bonjour de ma part]

Moi, depuis que je me prends 50 nouveaux followers dans la  gueule en une nuit sur Twitter et des graphiques exponentiels sur mon google analytics, je me permets d'avoir les chevilles qui gonflent et de mettre des photos de chat. Histoire d'être putassière, démago et attractive. Voila. Mais je garde la Heightsy touch en mettant des titres incompréhensibles pour 99,9% de mon lectorat élargi.

Tout cela pour vous dire que je me suis toujours méfiée des garçons (si tu veux une transition, t'as qu'à l'écrire toi même). 

Je me suis même méfiée de Jim Morrison, la première fois que je l'ai vu quand j'avais 9/10 ans, position Jesus Christ, torse nu, les boucles au vent et surtout : accroché sur un mur. Sorte d'idole enluminée particulièrement païenne. 

J'avais une drôle d'impression. La même qu'on a quand on tombe sur un programme interdit aux moins de 16 ans et qu'on ne sait pas exactement pourquoi mais on sent que c'est mal.

Et puis j'ai fait comme avec tous mes blocages : je me suis forcée à la confrontation. Avec Jim, ça m'a conduit à une fanattitude irrépressible et une nostalgie incurable : celle de ne jamais pouvoir le voir sur scène. 

Concernant les autres garçons de ma vie, ils ont nettement moins de talent que Jimmy (sorry guys)(sauf peut-être toi là, si seulement tu te sortais les doigts du cul), et donc je reste au stade méfiance/confrontation.

1/2 ne comprend pas pourquoi je les regarde en chien de faïence, essayant de deviner à travers leur carcasse corporelle s'ils sont bons ou mauvais. 1/3 fuit lorsque je commence à leur balancer des bombes verbales à la face, histoire de tester leur imperméabilité à mes sautes d'humeur. 1/4 passe le dernier test et s'installe dans ma vie, souvent comme pote, plus rarement comme ami, quasiment jamais comme lover boy.

Sauf que. Comme je n'ai pas la démarche habituelle d'une fille apprenant à connaître un garçon (qui est, soyons honnête : sourire niais, rire abondant & décolleté ou jambes)(oui, le combo décolleté ET jambes est vulgaire), ils me considèrent donc comme un alien. Un truc pas tout à fait sexué. Un pote à nichons. Une meuf devant laquelle ils peuvent se lâcher. Et ils se lâchent. Grand dieux, qu'ils se lâchent.

Ils me parlent comme parlent les filles. Ils me parlent donc de filles. De détails que je n'aurais jamais voulu connaître, surtout pas en mangeant, surtout pas quand ils se sont tapés des copines à moi. 

Ils me parlent parfois de leurs sentiments, surtout quand j'ai, moi même des sentiments pour eux, sinon c'est pas drôle, et me demandent tout plein de conseils. Je suis passée maître ès réparage d'intériorité de garçons.

Je les case. Je les entremets. Je les fais rire quand ils ronchonnent. Je les engueule quand ils baissent les bras. Je les fais boire quand tout va bien et quand tout va mal. Je me prends des "tu es une mère pour moi" "tu vraiment à part, un peu comme un casque bleu" ou le dernier en date "Il n'y a que les robots et toi qui me fuient pas, sûrement parce que t'es un monstre".

Une fois que j'ai fait le ménage, je reste avec les dépôts et les ordures ménagères de leur vie retapée, je suis le Kokopelli de ces messieurs, qui, c'est dans leur nature, me tournent le dos dès que ça va mieux. Ou sont beaucoup trop radieux pour que ça m'intéresse. Alors je reste dans mon coin à digérer leurs atermoiements. Et puis vient un moment où on me hèle/où le téléphone sonne/où une fenêtre internet clignote :

"Johnson ?

_ Présente.

_ Tu sais garder un secret ? / Tu peux m'aider ? / J'ai besoin d'un conseil, là maintenant.

_ J'arrive."