vendredi 11 décembre 2009

Fiction, anyone ?

Hell-o,

Petit intermède fictionnel car je suis trop trop troooop exhausted pour autre chose.

Un extrait de ce que j'écris en ce moment (des balbutiements autour d'un rêve fait il y a une semaine), et on dirait pas, comme ça, que ça parle ENCORE de vampires, hein.
Enfin ça vous le savez pas encore : vous l'avez pas lu.

Bon week-end à vous, le mien sera... normand.
Tout est dit.






Le voir ce soir là c’était ne pas avoir froid en décembre.

C’était hors saison.

Et pourtant elle était harnachée comme lors de tous ces grands soirs où elle avait encore l’âge d’être habillée par sa mère. Une robe qui gratte, mal ajustée, endimanchée, à montrer à toute la famille.

Cet accoutrement avait laissé place à un costume de femme. Des talons de 8 centimètres à bout rond. Toujours. Une robe rouge. Parée comme un sapin. Ou comme cette bûche dans l’âtre.

Des baleines fixaient le bustier contre ses côtes, agressaient sa peau pour faire rentrer le moindre défaut, la moindre courbe plaquée, tirée, enfoncée.

Modelée ainsi, elle cachait également les défauts de son visage. Trouvant cela fastidieux, quand elle pensait à la peau quasi parfaite, lisse, dans son souvenir, du garçon pour qui elle faisait tout cela.

Même perchée, engoncée et fardée, elle savait qu’elle n’était pas à sa hauteur. Au propre, au figuré. Elle sentait le regard de tous les garçons dans la rue, ceux portant des plateaux d’huîtres, ceux traînés par une horde d’enfants déchaînés, ceux disparaissant mains dans les poches et nez dans une écharpe et qui allaient au même endroit qu’elle.

Un endroit où toute la marge de sa génération se retrouvait un 31 décembre. Tous ceux qui n’étaient pas casés, pas tellement liés aux autres ou en tout cas pas aux bons.

Pas à ceux qui organisaient de grandes soirées dans ces appartements des grands boulevards aux vitres constamment illuminées.

Pas à ceux qui vous convieraient jusque dans leur propre famille.

Pas à leur propre famille.

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