Maybe I'm Brainless, Maybe I'm Wise

[Moi, bourrée]

Je m'y vois déjà, à cette soirée de lancement.

Je m'y vois déjà, pendue aux lèvres du grand écrivain (par la taille), venu avec son grand éditeur (par le talent), tournicotant la tête dans tous les sens pour essayer de figer une image droite de son visage.

_Tu sais garçon, c'est pas toi qu'aurais être dû là. Dû être là. C'pareil. C'est pas toi.

Le grand écrivain (par la taille) étant un gentleman (only) il se fendra d'un sourire poli, seulement d'un sourire poli.

_ C'est le Watchmen qu'aurais dû être là, ouais. 

On me dira "jolie robe" pour changer de sujet et je dirai sans doute "mais taggle, j'parle à Rimbaud"

_ Bon, t'es pas le Watchmen, toi je t'ai planté à notre second date, parce que justement t'es pas le Watchmen, mais toi t'es là ! Est-ce que ça veut dire que t'es mieux que le Watchmen ? Nan, j'crois pas...

Le grand écrivain (toujours par la taille), lèvera alors ses sourcils au nombre de deux et portera à sa jolie bouche un verre d'alcool.

_ Tu sais que pendant que je bossais comme une damnée sur toute cette promo, ces trucs éphémères qui coûtent chers et s'envolent en une soirée, une semaine, pendant que je m'esquintais les yeux et la santé, et bah, y'a des grreeeeeluches qui ont essayé de me le piquer. Et que ça créée des groupes sur Facebook pour vanter ses mirettes, et que ça lance des messages énamourés sous les vidéos trailer de ses apparitions, Rimbaud Jr, tu m'entends, JAMAIS, JA-MAIS une fille appelée Angela ne l'aura. Si moi j'l'ai pas, aucune Angela. Mon prénom est tout pourri mais personne s'en sert, alors on s'en fout, et puis lui non plus hein il a pas un super hyper prénom bien je te ferai dire. Elles ont mis sa photo sur "choisis tes 5 trucs", t'imagines
. 

A ce moment là, tout G.O qu'il est, le prince écrivain aux cheveux Rimbaldiens tentera un mouvement gracieux vers la sortie, c'est l'instant que choisiras le DJ pour lancer "I'm not in love" de 10cc. 

_ Et tu sais Rimb' et bah j'ai connu un CC aussi et...

D'un "tais toi" un peu plus ordurier, il me fera sûrement taire et m'entrainera sur la piste de danse, parce qu'il sent les larmes poindre derrière cette révolte généralisée. Et que, sans me connaître moi, il en a fréquenté de la princesse de façade, et il sait comment les réparer, du moins les bricoler. 

_Mais euh... I'm not in love hein... c'est rien que des conneries... lui et moi on se tutoie mais on se connait même pas, et puis il est pas françaaaaaaaais même s'il l'est parce que euh... 

Le prince écrivain à la crinière blondissime se servira de sa taille pour bloquer ma tête contre son torse glabre.

Il murmurera "ouuuuh you'll wait a long time... you'll wait a long time...", et ça me calmera direct, parce que les princes écrivains savent murmurer mieux que quiconque.

Je penserai au Watchmen et à sa jolie voix unique, et forcément, à son imitation de la maman autruche.

Je me dirai que I'm so fucking in love en fait, et puis je m'écarterai en remerciant le prince à la fin de la chanson, mais en ne le remerciant jamais assez. Parce que c'est un prince écrivain grand par la taille quand même.

J'aurais les larmes aux yeux, comme toujours... 

Il ne pourra rien faire, ni lui, ni les autres.

Et en repartant seule, dans la nuit bleue, je me dirai que je suis bien con, de ne jamais voir le Prince dans mes bras et de toujours chercher celui qui brille.

Je me dirai beaucoup de choses qui font du mal à l'intérieur.

Je me dirai que ça craint, d'être une fille.

Mais surtout, 

Je me dirai que ça craint, d'être une princesse de pacotille...